Bueno, voy a dar un pequeño rodeo en cuanto al desarrollo de la idea a exponer. Solo espero no perderme por el camino XD.

Hace poco tiempo leía a mi paisano midnightsong divagando a cerca de las dudosas bondades de un nuevo producto engendro, supuesta evolución de un nectar bien conocido desde tiempos inmemoriales del que intuyo es tan buen amante, al menos, como yo.

Esto me da pie hoy a complementar, (queriendo mostrar, eso si, mi mas profundo respeto tanto a su autor, como a la teoría expuesta en su momento) aquel hilo argumental.

Veamos una cosa, señores hosteleros del mundo mundial. Reconociendo de entrada que, como ya he dicho anteriormente, yo soy amante de las rubias en los bares, y de las morenas fuera de ellos, hay algo que por mas que se empeñen no cuela.

Por mas que ustedes se empecinen, un kalimotxo es un kalimotxo. Quiero decir con esto, que en mi pueblo, de toda la vida de Dios, un kalimotxo tiene dos únicos ingredientes básicos e inalterables. Coca-Cola (no admite Pepsi, ni Gorbeia-Kola, ni sucedáneos del estilo) y vino, cuanto mas peleón mejor (de un Viña Mejencia para abajo es perfecto).

Si entro a cualquier bar, pido un kalimotxo (que casi nunca será para mi) y me sirven una mezcla de Pepsi, vino tinto crianza, cuatro piedras de hielo y rodajita limón, en un vaso de cubata, llamen a este combinado como a ustedes les de la puta gana, pero esto está muy lejos de ser un kalimotxo. Y si ya llega la hora de pagarlo, y me lo cobran a precio de cuba de Habana 7, se pueden ustedes hacer un edema anal con la mezclita. Así de claro. Si pido un kalimotxo, me quiero tomar un kalimotxo a precio de kalimotxo, sino ya pediré yo otra cosa.

Y muy al caso de todo esto, hago un llamamiento desde aquí a la autoridad competente de turno, para que, por favor, saquen ¡ya! alguna ordenanza municipal, o directiva europeda, lo mismo me da, y se retiren cuanto antes del mercado los vasos promocionales de Coca-Cola, fabricados a base de papel reciclado. ¡¡¡Por Dios bendito!!!. Que Mercedes Milá haga uno de sus trabajos periodísticos de investigación sobre el particular cuanto antes. O_o’

Les preocupa el plomo de los juguetes de Mattel y nuestra adicción al tabaco ¿ y no se preocupan por lo que tantos y tantos nos llevamos a la boca tan a menudo ?

El punto de destino de estos inolvidables viajes siempre era el mismo. Un precioso pueblo de la costa levantina llamado Altea, a poquitos kilómetros de Benidorm. Allí, concretamente frente a la playa del Albir (perteneciente a la cercana localidad de Alfas del Pi), se encontraba situado el camping de nuestro entrañable amigo Pepe, el camping Las Palmeras, destino último de tan singular viaje, y campamento base de nuestro periodo vacacional.

Allí solíamos tener, siempre reservada de antemano, una buena parcela para instalarnos, en una situación alejada de los campamentos mas “ultrasur”, con buena sombra, y situada lo bastante cerca de la zona de baños y lavaderos, pero no tanto como para estar en el camino de paso hacia la misma.

Recuerdo como, cada mañana me acercaba hasta las lonjas del puerto a buscar una buena bolsa de hielo por un precio simbólico, con la que llenábamos la nevera de camping correspondiente (aún puedo verla, una nevera naranja completamente rayada del trasiego), y que nos permitía mantener las bebidas frescas y conservarlos alimentos perecederos. También me puedo ver por el camping recopilando botes de champú y gel vacíos de las duchas (creo que fue una de las primeras colecciones que recuerdo), cogiendo caracoles de las campas cercanas que a menudo utilizábamos como cebo para pescar, o tumbado bajo la sombra de uno de aquellos eucaliptos enormes, leyendo algún comic o realizando las tareas del colegio.

Estaban estos días repletos de momentos especiales. Cuando nos acercábamos los martes al mercadillo de Altea y pasábamos toda la mañana curioseando entre puestos de comida, ropa e incluso “electrónica”; pasando la mañana en la playa que teníamos solo con salir del camping y cruzar una carretera, la única playa que yo conocía entonces donde no había arena, sino piedras y que, unido al hecho de que cubriera mucho, casi en cuanto entrabas al agua, no la hacía muy de mi gusto. Fue aquí donde descubrí el topless, todo un gran descubrimiento, sin duda. Las tardes se dividían en días pares e impares. En unos, nos íbamos a Benidorm a pasar la tarde en la playa (allí si que gozaba como un indio), y cuando el sol ya casi se había puesto por el horizonte, nos adecentábamos (creo que era el único momento en el cual usaba camiseta y zapatillas en todo el mes) y paseábamos y callejeábamos por la ciudad hasta la hora de cenar. El resto de los días, invariablemente, nos ibamos al espigón del puerto deportivo y mientras mi aita y yo pescábamos toda la tarde sin descanso, mi hermana y mi ama tomaban el sol, jugaban o paseaban por ahí. Todavía hoy, tengo mis dudas sobre si mi padre no me llevaría realmente, a pescar a alguna suerte de piscifactoría. Había muchas tardes, que recuerdo no poder cargar con el cubo en el que metíamos los peces de lo que pesaba. Recuerdo incluso, en una ocasión, haber atrapado un pulpo bastante grande con mis manos como única herramienta. Y es que, también podía con mi paciencia en ocasiones, el arte este de la pesca. Entonces, allí mismo me tiraba al agua y nadaba entre los aparejos de las cañas, o paseaba por el puerto deportivo admirando yates de lujo y coches deportivos que solo allí podía ver.

La cuestión es que hoy, transcurridos aproximadamente veinte años de todo esto, me cuesta muchísimo imaginar que hoy se pudieran vivir unas vacaciones así. Por muchas circunstancias. Primero, porque hoy, se trata de competir con nuestro vecino, en cuanto a ver quien hace unas vacaciones mas supermegachachis de la muerte, mas cool y mas inn. Pero además, porque hoy no se podría repetir un viaje similar aunque estuviéramos dispuestos a vivirlo;el camping en cuestión, lo ha ocupado un complejo de apartamentos de supermegalujoquetecagasmorena; incluso, estoy convencido de que hoy, los pescadores furtivos que se atreven a ensuciar el paisaje colindante al puerto deportivo, sin vestir con los preceptivos naúticos y los polos de Lacoste, son perseguidos y deportados del lugar sin compasión. ¿Que no eres del sector del ladrillo? ¡¡¡ Vamos hombre…. !!!!!

Alguna vez he deseado volver por allí. De verdad que me encantaría hacerlo, pero de otra parte, temo la realidad me sacudo una buena bofetada. 

Que pena me da pensar en ello. Que mierda de vidas y de país.

Hoy, toda mi fortuna está compuesta por recuerdos de este estilo. Y me considero un tipo realmente afortunado.

Hace ya unos cuantos años, que este mes de agosto ha dejado de ser sinónimo de vacaciones para mi. Y cuando digo vacaciones, quiero decir precisamente eso, vacaciones entendidas como tiempo de asueto, de desconectar con tu vida diaria, para enchufarte unos cuantos días de solito, playita, tumbona y cervecita fresca. No es que esto sea así por imperativo legal por parte de los patrones, que también en parte, pero en cierto modo, me “satisface” pringar durante este mes, que en líneas generales, resulta un mes “cómodo” para trabajar (menos carga de trabajo, menos tráfico en los desplazamientos,…), a cambio de resarcirme de la inevitable envidia sufrida, en la temporada en la que todo el mundo ha despertado de ese sueño, en el que por unas días, emula el estilo de vida del mismísimo Pocholo.

Y pensando sobre este particular, me han venido a la cabeza bellos recuerdos en forma de imágenes del pasado. Un pasado en el que Agosto, si tenía el significado de las verdaderas vacaciones. De un pasado, que, cierto es, ahora veo como increíblemente lejano. Lejano y no solo en el aspecto temporal, sino también, en cuanto a la propia forma de entender las vacaciones.

Recuerdo perfectamente, incluso la locura resultante de los preparativos, en los días previos a las mismas. De pronto el salón de casa se convertía en un híbrido entre un Zara en época de rebajas y una tienda china del todo a cien. Con el fin de ir poniendo a mano todas aquellas cosas que era importante no olvidar, estas se amontaban sin orden aparente en el citado salón. Así, en este rastrillo improvisado, podías encontrar desde una hoya a presión en bastante buen estado, hasta unas gafas de buceo o una almohada de matrimonio. Supongo que cuando mi aita, a quien recuerdo siempre visiblemente emocionado cuando llegaba este momento, hacia mención al viaje de “la familia trap” (nunca he sabido a ciencia cierta que representa tan singular familia), o a vivir durante un mes como los gitanos, no es dificil de entender a que se refería.

Luego el viaje. Todos nos hemos tropezado en estas fechas con el típico mercedes (con nunca menos de veinte años) de matrícula francesa, que atraviesa la península con destino Tanger. Bien, pues salvando el color de la matrícula y el tono de la piel (y esto ultimo es valido solo en el viaje de ida), nosotros habríamos pasado perfectamente por uno de ellos. Aún puedo verme junto a mi hermana literalmente tirados encima de un número indefinido de objetos sin identificar que ocupaban gran parte de la parte trasera del coche. No podía ser de otra manera. Sino, que alguien se imagine, intentando trasladar una casa (irse de camping, los cuatro componentes de la familia, durante treinta días, era justamente eso) en el primer modelo de Ford Fiesta que hubo en el mercado… El coche portaba una baca sobre su techo, al menos, del mismo tamaño que el propio vehículo. Aquel viaje, ciertamente, era de todo, menos cómodo precisamente. No podía serlo. Atravesar mas de la mitad de la península en estas condiciones, con la temperatura propia de cualquier día en el mes de agosto, ocho horas de viaje con la precaria comodidad que, ya de por si, casi cualquier turismo podía ofrecer en aquel tiempo, y todo ello agravado por los condicionantes antes descritos, lo convertían en una toda una experiencia propia del viajero mas intrépido. Pero, a pesar de todo, jamás me resultó un viaje tortuoso. Mas bien al contrario. Disfrutaba enormemente observando como, al igual que en una obra de teatro, los paisajes, los distintos escenarios, cambiaban a toda velocidad, así como la iluminación que los acompañaba, desde el despunte del alba, hasta casi el anochecer. Supongo que hoy, acostumbrados a monovolúmenes espaciosos, con aire acondicionado regulable por zonas independientes y DVD integrado de serie, los viajes han debido de perder en gran medida este “encanto” del que hablo.

La parada mas importante a lo largo del trayecto era siempre en el mismo área de servicio, siempre a mitad de camino, en la provincia de Zaragoza. El menú en este día, no variaba a lo largo de los años. Espaguetis y pollo. Creo que nunca he vuelto a sentir la emoción de sentarme a una mesa como lo hacía en este día. Ni en los mejores restaurantes en los que haya podido comer después, a lo largo de mi vida.

(Continuará…..)

…..y Dios creo el mundo……..

(Buenísimo, un poco largo y un poco friki, pero vale la pena)

No se como he sido tan tonto. No se en que momento se me “olvido” cuantísimo me gusta esta canción y este video.

 

Esto es una metáfora niña. Quiero seguir redescubriendo.

Te quiero.

Ha llegado la hora de dar por concluido este ridículo baile. Pasó la hora del carnaval. Ahora es el momento de quitarme de una puta vez la careta que esconde una buena parte de quien soy. Ha llegado el tiempo de descubrirme, de “rescatar” de la mezquindad del buscado anonimato, la parte en sombra de mi persona. Debo de enfrentarme y reconocer como propia, la cara que oculto por vergüenza a que se vea.

Porque este también soy yo. Por mas que odie mi propia imagen, a nada bueno me va a llevar continuar escondiéndolo. Hoy lo se bien. Damas y caballeros, tienen ante estas líneas, frente a este teclado ante el que estoy dispuesto a confesar con absoluta vergüenza mis mayores miserias como ser humano, a alguien que no es casi nada de lo que tanto se esfuerza por aparentar ser.

Alguien que habla del amor y no tiene ni puta idea de lo que esta palabra significa. Que no sabría reconocerlo aunque la felicidad de todo lo que tiene de vida por delante dependiera de ello. Que sabe teorizar, escribir, inventar al fin y al cabo, utilizando este termino que jamás será un termino, pero que no es capaz de vivirlo, ni de sentirlo. Porque rara vez el amor es algo fácil, algo cómodo, algo que surge y se mantiene de forma expontánea, sin “esfuerzo”, sin mimarlo. Claro que, como cojones se puede mimar algo, que no se sabe sentir, que no se quiere vivir…

He decidido vivir en un cuento absurdo, en el que nunca se escribio su parte mas importe “…y vivieron felices, y comieron perdices.“

Detrás de estas líneas, de todos estos post de atrezzo, se esconde una persona absolutamente egoísta, caprichosa, egocéntrica. Un ser tan mezquino, que se regodea hablando sobre el dolor de la soledad, sobre la necesidad de sentirse querido, amado,…y que, en el fondo, solo tiene lo que se merece, provocando ese aislamiento, a base de “maltratar” a la gente que le rodea, gente que siempre le ha “amado” sin condiciones. Alguien que ha decidido cambiar todo esto por el halago facil, por el falso sentimiento, por la admiración de cartón piedra de personas que jamás significarán nada en su vida.

Ante todos vosotros, teneis la caricatura de un hombre que nunca ha llegado a serlo. Que jamás ha abandonado la figura de niño caprichoso y malcriado. Que pertenece a ese grupo de personas, que no son capaces de responsabilizarse de nada, en ninguno de los ámbitos de su vida.

Soy alguien tan superficial, me he convertido en alguien tan FALSO que empiezo a creerme mi propio personaje.

No me siento capaz de pedir perdón a nadie. No espero que nadie se compadezca de lo que soy. He llegado hasta aquí yo solito, y el daño que he sido capaz de hacer, no voy a poder eliminarlo, y entiendo que nadie me perdone por él. Ahora me toca a mi enfrentarme a esta vergüenza, y en la medida en que sea posible, (hay daños que jamás podré restañar) reinventarme, tratar de devolver a mucha gente, un poquito de todo lo que ellos me han dado, y me dan todos los días. Elegir ser feliz. Esto es lo que desearía poder hacer sinceramente, aunque temo que en esto, deberé de conformarme con mucho menos.

Esto es un ejercicio de sinceridad, solo eso, y tanto como eso. Algo que me debía a mi mismo, pero no solo a mi, sobre todo a ti. Mis dedos tiemblan tanto al escribir, que me ha llevado mas de media hora aqui sentado. Siento un dolor inmenso.

Te he perdido a ti, pero muchísimo antes ya me había perdido yo solito.

En mi relativamente reciente redescubrimiento del mundo, una de las cosas que mas impactado me tiene, es la enorme extensión del consumo de drogas entre la población mas joven. La verdad es que no termino de acostumbrarme a esto. Desde luego, soy el primer defensor de que cada cual es muy libre de torturar a su cuerpo como le venga en gana, pero aún hoy, me paraliza la escena de ver a alguien a un metro de mi, empeñado en convertirse en muñeco de nieve, como me ocurrio en el baño de un bareto este pasado fin de semana.

 

Recuerdo que recientemente hablaba sobre ello con mis amigos de cuadrilla. Reflexionabamos sobre lo cerca que nos habia pasado en nuestros años “mas peligrosos” toda la plaga del jodido caballo y como afortunadamente ninguno habiamos acudido a la llamada de sus cantos de sirena. Es cierto que crecimos en un pequeño pueblo donde quiza viviamos mas protegidos que en una gran capital, pero tambien alli, se cobró sus victimas. Fueron mas de dos los que hace ya años estan criando malvas, mas de media docena los que han terminado sus días entre rejas, y todavia hoy, un grupo que pasean sus cuerpos en un suspiro, colonizados por el SIDA.

Claro que, ahora, los nucleos que componían toda la margen izquierda de la ría del Nervión, aquellos barrios obreros tan duramente castigados por esta lacra, lucen explendorosos sus mejores galas. Aquellos “punkies” que emergian en su inmensa mayoria en este entorno “marginal” escupiendo todo su odio (“somos ratas de Bizkaia”, ya lo decían los Eskorbuto), fueron convenientemente exterminados, eliminados de la escena.

Pero nada ha cambiado, las alcantarillas continuan apestando con la misma mierda que antes, o incluso mas y mas extendida. Ahora no la tenemos en la superficie incomodandonos con sus vomitonas sobre la injusticia y la corrupción del sistema, pero persiste el fondo del problema. Si acaso, solo son las mismas ratas, reconvertidas a borregos por obra y gracia del mismo sistema que anteriormente se empeñaban en destruir. Ahora, convencidos de que no se puede con enemigo tan poderoso, aplican la máxima de “si no puedes con tu enemigo, autodestruyete y evita el sufrimiento”. Con todo, quiza lo mas absurdo del caso, es que además buscan esta autodestrucción masiva, disfrazada en noches de fiesta y desenfreno. Hasta donde llega el poder de los lobbies y cuan grande es nuestra infinita estupidez.

Y es que yo creo que, de alguna manera, el hecho de que los efectos tan destructivos y fulminantes de aquella mierda, fueran asi de ostentosos en su poder de aniquilación, tuvo una doble consecuencia. Por una parte, la sociedad en general asumimos el claro mensaje de que el coqueteo con según que tipo de experiencias místicas, inducidas por vía intravenosa, tenían un número bien limítado de “viajes”. Pero al mismo tiempo, es como si hubieramos aceptado de forma tácita, que todo aquello que pudiera ingerirse sin necesidad de vestir manga larga con 50º C a la sombra, para evitar exhibir huellas imborrables, nos mantendrá a salvo de una muerte anunciada.

El proceso es mas lento, la maldad hace su trabajo de forma mucho mas sivilina, menos evidente en el corto plazo, pero caeran, ¡vaya si caeran!

La ameneza es patente.

Hasta ahora el proceso de deterioro permamente se ha ido solventando con mayor o menor éxito, a base de intervenciones concretas sobre los numerosos componentes afectados. Ahora una reparación parcial de la cubierta del tejado; ahora una remodelación completa de las terrzas exteriores; luego un trabajo de raseo y pintura sobre los enormes desconches de la fachada principal; modificacion de la estructura de la escalera de acceso,…….

Pero, ¿y como se apuntala un alma al borde del colapso? Un alma que amenaza con venirse abajo en cualquier momento…..un alma, en fin, que no soporta por mas tiempo la carga de su propio peso…..

Temo que aqui no resulten suficientes refuerzos superficiales y temporales. Temo que esta vez, se hará necesario llegar hasta los mismos cimientos y comenzar desde ahi.

“Atencion vecinos, rogamos abandonen el edificio por su propia seguridad” 

Hoy levito, no peso.

Mi alma se encuentra embasada al vacio.

Poseo un corazón despresurizado.

Las puertas automaticas no se inmutan a mi paso, porque las fotocelulas que las rigen, son incapaces de percibir mi presencia.

Mi vida deambula sin rumbo, sumida en un fatal estado de ingravidez.

Mis ideas, mis deseos, son absurdamente despedidos por una descontrolada fuerza centrifuga.

Mi teléfono descansa en una zona libre de contaminación herziana.

La nada de mi existencia, tiende irremisiblemente a cero.

El oxígeno que no llega a mis pulmones, descompone mi esperanza.

Pinto tan mal, y tan poco, que no pinto nada.

(Si fuera minimamente capaz, con todo esto compondría una canción o escribiría un poema.)

Habia una vez un arbol que crecio en un bosque con sus propias particularidades, como todos los demás bosques. Este concretamente estaba situado geográficamente en una zona en la que normalmente azotaba el viento con bastante intensidad. Fue dificil adaptarse a estas inclemencias, le costo un tiempo considerable asumir como algo natural la existencia de estas condiciones. Al fin y al cabo, pensaba, cada bosque tiene lo suyo. Unos crecen en tierras muy poco propicias, otros son devastados pasto de las llamas, o por la codicia del hombre,…..

Con el propio paso del tiempo, y a base de resistir las acometidas, mas o menos virulentas de aquel fenómeno y otros de similar naturaleza, el arbol fue  sintiendose cada vez mas comodo. Habia evolucionado de tal manera, con el fin de adaptarse al medio, que, a pesar de ser ya, el arbol de mayor envergadura de todo el bosque apenas si sufría. Aprovechaba las rachas mas intensas de viento, para dejarse mecer a su antojo. Sin duda, se habia convertido en uno de los arboles mas flexibles en aquel habitat. Se sentia especialmente orgulloso por ello, y le costaba realmente entender como aun habia arboles que sucumbían ante la fuerza extrema de las ráfagas mas huracanadas. Si la receta era sencilla: entender que no se podía tratar de continuar erguido cuando la cosa se ponía mas fea. ¿Por que el resto no querian aprenderlo? ¿Por que se negaban a evolucionar y a adaptarse?

Pronto entendió la razón. Una nefasta noche de un mal día, las condiciones cambiaron. Aquel día no se movia una sola hoja de su ramaje. Por contra, se inicio una tormenta eléctrica como no se recordaba antes. El desenlace estaba escrito. Siendo el arbol mas alto de aquel bosque y ahora que no podia tumbarse ayudado por la fuerza del viento, actuo inevitablemente de para-rayos, y una descarga certera, lo fulminó al momento, partiendolo por la mitad.